Reseña: Circo de Quimeras, de Pablo Benavente

Pablo Benavente es uno de los poetas más importantes del mundillo poético joven español en la actualidad. Podemos verle con frecuencia en recitales y conciertos y tiene un seguimiento brutal en las redes sociales, con más de 11.500 seguidores en Twitter. Y como no podía ser de otra manera, ha acabado sacando un poemario a la luz. Circo de Quimeras, publicado por Harpo Libros, es un libro de poemas de esos que lees tres o cuatro veces y sigues flipando.

La vida duele porque sigue avanzando sin que uno pueda detenerla a disfrutar de las cosas que ama irremediablemente y se van quedando atrás, los amores se van quedando atrás, pero el amor permanece intachable.

Leo a Pablo Benavente desde hace tiempo, por su blog, y la verdad es que me encanta cómo escribe. Porque tiene un estilo que es personal y al mismo tiempo de todos. En este Circo de Quimeras he encontrado algunos versos que ya había leído en su blog, versos potentes de amor sincero que cómo puede ser tan certero. Que cómo se puede dar tanto en el clavo. Es ese estilo sencillo y agudo el que lo consigue.

El libro se centra principalmente en el amor (¿cómo iba a ser de otra manera?), pero también encontramos temas sociales, el paso del tiempo, la nostalgia... Poemas como "Ella", con esa estrofa tan brutal:

"Defines tan bien el amor, que igual 
debería llamarle como a ti,
y no al revés."

Otro poema que me encanta es "Podría llamarla por su nombre", y "Náufrago en alguna parte" también me parece genial. El perfecto final de "Medio mes que parece un año" no tiene comparación. Pero no se trata de ver cuáles son mis favoritos (cada poema tiene algo que lo hace apuntar y disparar directo al corazón) sino de explicaros, por muy difícil que sea, por qué quiero recomendaros este libro. Y es por la sinceridad de los versos, porque no son poemas forzados o juegos de palabras vacíos. Porque Pablo se ha abierto el pecho para darnos su corazón en palabras y no podemos no sentirnos identificados con él en alguno de sus poemas. 

El "Grito de guerra" de Pablo Benavente es un reflejo de la sociedad actual, su "Declaración de intenciones" nos explica "eso de que no hace falta escribir poesía / para hacerla". Sus palabras son las tuyas cuando lees sus poemas y, qué voy a deciros, siempre aciertan. Así que eso: sumergíos en estos poemas en prosa y verso y dejaos ganar por las palabras. Esta vez es su turno. Ponédselo fácil.

PD: El libro tiene intercaladas versos sueltos que son absolutamente geniales. Simplemente por ellos ya merece la pena.

Reseña: Dr Frost, de Lee Jong-bum

Y yo dije:

¡hágase la entrada sobre Manwha!

Y por fin levanté mis posaderas grasas de mi silla y decidí hacer una entrada acerca de un Manwha al que me he aficionado.

Ahí va el título: Dr. Frost

Puede sonar a título poco original, falto de elocuencia acerca del contenido y otras muchas cosas que bla bla bla...

(A quien no le guste el tono que empleo en mi entrada, pues que se vaya a la parte intelectual, que es mi apartado y lo redacto como quiero ;) )

SINOPSIS

Dr. Frost es un profesor de psicología y un muy hábil mentalista que trabaja de camarero en un bar de nombre Mirror.

Tras una larga y profunda introducción al mundo de la psicología nos presentan al protagonista en su hábitat natural: en el bar analizando clientes del mismo.

Este Manwha es 120% recomendable a cualquier persona que o bien disfruta de series con contenido altamente psicológico (véase El Mentalista por ejemplo), o que como yo (que también disfruto de la serie) tiene un profundo interés por la psicología.

Cada capitulo de este Manwha, que es un webcomic a su vez, trata de un trastorno psicológico distinto y es relatado con una narrativa que permite que el lector aprenda poco a poco sobre el extenso mundo de la psicología; eso sí, el enfoque que toma el autor es desde el punto de vista de la psicología clínica.

El protagonista es un personaje frío y distante del cual poco se sabe al principio, pero del que poco a poco se descubrirán matices de su pasado que harán que el lector pueda entender mejor al protagonista.

Se le sumarán más personajes a lo largo de los capítulos y cada uno desempeñará una función específica en el relato.

Dado que no puedo contar realmente nada más acerca del cómic sin estropear la sorpresa al futuro lector y de que siento que cualquier cosa que redacte a partir de este punto será una basura, concluyo el episodio de hoy.

Espero poder volver a relatar mis aventuras por la web en busca de mangas.

Podéis leer el manwha aquí.

Reseña: Hermanos y Reyes, de Carlos Aymí Romero

Me apetecía volver a leer algo de fantasía pero al mismo tiempo alejarme de Canción de Hielo y Fuego (tengo el quinto a medias, pero no avanzo); y Hermanos y Reyes, de Carlos Aymí Romero, publicado por Bohodón Ediciones, era un buen candidato. Aquí tenéis la reseña.

SINOPSIS

El planeta Karak, tras vivir unas décadas de aparente calma, se aboca de nuevo hacia una época convulsa en la que en los reinos de Honoria y Arcania se atisban cambios e intrigas por el trono.
Una Profecía venida de la isla de Sacerdocia exigirá sin embargo mucho más que un cambio de reyes, exigirá a los reinos la guerra en busca de la unificación bajo una única mano, la del Elegido.
Pero no será un camino fácil para Reika y Tabalt, los dos hermanos señalados por la Profecía, porque hay quien no estará dispuesto a aceptar los hilos del destino, y este no resultará según lo previsto, como demuestra la aparición de Elmer.
Hermanos y Reyes, la primera parte de El Ciclo Profético, que concluirá con Reyes y Guerra, narra la vida y la época de sus tres hermanos protagonistas, desvelándose al tiempo los vestigios latentes que unen a Karak con nuestro mundo.

COMENTARIO

No sé qué decir, porque esta novela me inspira muchas cosas, tanto buenas como malas. Empezaré por las buenas, que es como mejor se empieza siempre.

Es una historia genial y está muy bien llevada. Carlos Aymí Romero ha sido capaz de situarnos en un mundo supuestamente futuro pero con una ambientación medieval en la que encontramos guerras, traiciones, magia y una enorme dosis de acción. Además de unos personajes muy bien construidos.

Con una profecía como base, Hermanos y Reyes nos cuenta la historia de Tabalt, un joven mago muy inteligente; Reika, una auténtica mujer guerrera; y Elmer, un tuerto con aspecto de mendigo que resulta de lo más interesante. Alrededor de estos tres personajes se construyen tres historias que se quedan inacabadas en esta primera parte de la saga, lo que deja con ganas de leer el segundo libro.

Por otro lado, hay cosas que no me han gustado y que merecen una pequeña mención. Aunque el estilo narrativo está muy trabajado, algo le falla. Para empezar, errores gramaticales que se repiten por doquier y que no suponen un fallo del autor, sino una despreocupación absoluta por parte del editor. Un libro con una historia tan bien trabajada necesita una corrección editorial básica y sospecho que este libro no la ha tenido. Y repito que no es problema del autor (yo también escribo y sé que en una primera obra es imposible no tener fallos gramaticales), es un problema editorial. Y grave. Grave porque me ha fastidiado muchísimo encontrar comas y de más y echar de menos otras necesarias. O una alternancia entre el vos y el usted que no tiene sentido. Revisión y corrección editorial suspendidas. Queda dicho.

Otro punto que veo que falla es que hay partes del libro que se me han hecho algo pesadas. No sé, he tardado varios meses en leer un libro de menos de cuatrocientas páginas. Aunque engancha mucho la historia, algo ha hecho que haya tardado un montón en leerlo. Quizás sólo sea cosa mía y no os ocurra a los demás.

Pero quiero quedarme con las cosas buenas. Se trata de una historia muy interesante, con todos los elementos necesarios para hacerla una buenísima novela de fantasía. Los personajes son geniales. Todos. Merece mención especial un personaje secundario, Marina, que me ha encantado. No sé, que es una buena novela que en una de las editoriales grandes habría sido un bombazo del calibre de George R. R. Martin o Patrick Rothfuss pero que se ha quedado en un Christopher Paolini mal editado. Espero que comprendáis la comparación, sabéis que soy fan de Paolini. (Lo que le faltaba a Hermanos y Reyes era un dragón, va a ser eso.)

Bueno, tal vez me haya sobrado un poco con el editor. Tal vez no haya sido necesario. Además, quiero agradecer al equipo de promoción de Bohodón Ediciones que me hayan cedido el libro. ¡Gracias de corazón!

¿Conclusiones? Que es un libro guay, pero que acostumbrados como estamos a buenas correcciones editoriales tal vez se te haga algo difícil de leer. A mí me ha costado un poco, aunque lo he disfrutado porque es una historia muy buena.

¡Un saludo!

Reseña: No es poesía, son ruinas, de Belice

No es poesía, son ruinas es un pequeño poemario en formato plaquette que viene rodeado de un hilo de lana rojo, como un regalo que esconde preciosos (y dolorosos) versos en su interior. Nos encontramos ante un poemario suicida, un libro de enfermedades, una autopsia del corazón. "Este cuaderno nace durante el duelo de una pérdida voluntaria", dice Belice (que así se hace llamar la autora), preparándonos para un viaje por sus ruinas.

El poemario tiene una treintena de poemas además de otra suma de frases o versos sueltos y hace referencia a un montón de enfermedades y síntomas médicos, reuniendo las dos pasiones de la autora, medicina y literatura.

Se trata de una poesía desgarradora, mortal, una herida abierta sobre la que no sabemos si soplar para aliviar el dolor o si echarle sal para avivarlo. Porque, si duele, significa que aún no estamos muertos. Belice nos da su corazón del presente para que veamos las cicatrices de un pasado enfermo de amor, que es quizás la mejor y la peor de las enfermedades.

Poemas como Vestigios de un sistema límbico amputado o Prosopagnosia ante un espejo roto son poemas cortos pero directos que llegan a atravesar la piel. También lo es La alucinación extracampina de que te has muerto y no es que hayas dejado de buscarme, así como Pérdida de los límites del self, uno de mis favoritos.

También los poemas más largos son geniales. Por ejemplo El tejido cicatrizal es blanco como la luna llena de cosas vacías, un poema al recuerdo de un amor que ya no está pero que sigue doliendo. La alucinación especular en la que tú eras yo y te suicidabas es otro de los que más me han tocado, un poema que duele al leerlo, y eso no es fácil de conseguir.

Otro de mis favoritos es Historia de una pirómana que se enamoró de la lluvia y no sé si es porque el fuego es siempre la mejor metáfora para todo o si es porque a todos nos gusta quemarnos por dentro. Una forma preciosa y dolorosa de ver el tiempo es la de El corazón es mi miembro fantasma porque, sin tenerlo, duele hasta matar; y una madurez sincera aparece en El trastorno límite de personalidad de quien vive en una estación de trenes.

Son un montón de poemas y todos tienen algo que al mismo tiempo duele y salva, como cuando hacerse daño es la única forma de permanecer vivo. Y además de los poemas otros versos sueltos componen el poemario consiguiendo engancharnos más. Consiguiendo engancharnos demasiado. Este es uno de esos versos:

Un poemario demasiado corto que deja con ganas de más, aunque es completo en sí mismo. Un poemario con el que sentirse identificado por una cosa o por otra, con el que querer ser Belice para ayudarle a llevar ese dolor, para querer compartir el sufrimiento.

Podéis leer a Belice en su blog, donde encontraréis más textos suyos. Merece la pena.

¡Un saludo y feliz Navidad!

Suicide Heroine, un fanzine de Kai Corvus

¡Hola, bibliolocos! Hoy os traigo algo diferente. Hoy os presento a Suicide Heroine. Aunque podéis llamarle Sui. 

En este fanzine, obra de Kai Corvus, conocemos a Suicide Heroine, una chica que se pasaría la vida viajando pero a la que no le queda otra que hacer el idiota en su habitación. Este fanzine es una especie de diario en el que encontramos un poco de todo: los pensamientos de Sui, sus dibujos, algo de música... Un trocito de la vida de Sui que saldrá de forma bimensual y del que puedes formar parte enviando un email a suicideheroinezine@gmail.com. 

¿Qué deciros? Que yo he disfrutado un montón de este fanzine y que seguramente me haga con los siguientes números. Desgraciadamente ya se han agotado los ejemplares de este primer número, pero podréis haceros con el segundo en este enlace cuando salga.

¡Un saludo!

Reseña: La música del silencio, de Patrick Rothfuss

Patrick Rothfuss, el autor de El nombre del viento y El temor de un hombre sabio (haz clic sobre cada título para leer la reseña correspondiente) nos sorprende con La música del silencio, una novela corta basada en Auri, uno de los personajes secundarios de la saga de Crónica del Asesino de Reyes, pero que no forma parte de la saga. El libro salió el pasado 28 de octubre publicado en España por Plaza y Janés.

SINOPSIS

La Universidad, el bastión del conocimiento, atrae a las mentes más brillantes, que acuden para aprender los misterios de ciencias como la artificería y la alquimia. Sin embargo, bajo esos edificios y sus concurridas aulas hay un laberinto de túneles antiguos, de salas y habitaciones abandonadas, de pasillos serpenteantes y semiderruidos… La Subrealidad. Allí vive Auri. Tiempo atrás fue alumna de la Universidad. Ahora cuida de este otro mundo, para ella acogedor, maravilloso, en el que podría pasarse la eternidad mirando. Ha aprendido que hay misterios que no conviene remover; es mejor dejarlos en paz y a salvo. Ya no se deja engañar por la lógica en la que tanto confían en lo alto: Auri sabe reconocer los sutiles peligros y los nombres olvidados que se ocultan bajo la superficie de las cosas.

«Al despertar, Auri supo que faltaban siete días. Sí, estaba segura. Él iría a visitarla al séptimo día.»

COMENTARIO

Estoy muy sorprendido y emocionado. La música del silencio es una maravilla extraña. Es algo diferente a todo lo que he leído antes, y me encanta. 

Antes de nada, un apunte: al estar ambientada en Temerant, el mundo donde transcurren las historias de El nombre del viento y El temor de un hombre sabio, no creo que sea recomendable que leas esta novela si no has leído antes las otras dos. Porque, aunque no sea una continuación, si no conoces la historia de Kvothe, no te enterarás de nada. Primero, lee los otros.

Este libro nos habla de Auri. Esa chica extraña y agradable que me robó el corazón en El nombre del viento. Y es que es un personaje entrañable y curioso, difícil de comprender, fácil de amar. Una persona diferente, solitaria, rota. Como todos, a veces. Todos somos a veces un poco Auri.

En La música del silencio conocemos más hondamente a Auri y la Subrealidad. Aprenderemos a pensar como ella, a sentir como ella. A descubrir que los lugares y las cosas también sienten. Que pueden estar cómodos o enfadados, que tienen que estar en el sitio correcto.

Este es un libro sobre la soledad, sobre el pensamiento de Auri. Sobre sentirse solo y roto, hueco. También es un libro diferente, como Auri. No hay diálogos, apenas hay acción. Un solo personaje: ella, Auri. Y es suficiente. Es perfecto, es correcto. Es como tiene que ser.

Una historia diferente, maravillosa y tierna, descabellada pero que consigue funcionar. No sé cómo lo ha hecho, pero Rothfuss ha hecho algo mágico. Cien por cien recomendable, especialmente si has leído El nombre del viento y El temor de un hombre sabio. Tal vez no te guste, tal vez no esté escrita para ti. Sin embargo, a mí me ha parecido maravillosa, espléndida, sublime. ¿Le das una oportunidad?

¡Un saludo!

Reseña: Autobiografía de un Yogui, de Paramahansa Yogananda

¡Hola a todos! Hoy os traigo una reseña muy diferente a lo que habéis encontrado hasta ahora en el blog.
Autobiografía de un Yogui es un libro de espiritualidad, nada que ver con algo de lo que haya escrito antes en el blog. Pero bueno, ya sabéis que estoy abriendo un poco las barreras de lo que publico en el blog, dejando de escribir sólo de novela. He escrito sobre algunos ensayos y sobre bastantes libros de poesía, así que, ¿por qué no hablaros de este libro?

COMENTARIO

Para empezar quería agradecer a Sofía, colaboradora de la Self-Realization Fellowship, que me haya hecho llegar este libro.

Y para continuar, os voy a contar quién fue Paramahansa Yogananda. Se trata de una especie de monje hindú, así, a grandes rasgos. Fue el hombre que llevó el yoga a occidente. A pesar de haber nacido y vivido su juventud en la India, fue enviado a Estados Unidos para enseñar la cultura del yoga. En el libro nos cuenta su vida, pero siempre desde un punto de vista muy espiritual. Sin embargo, no es un libro para adoctrinar, no es un libro religioso.

Paramahansa Yogananda creía en una religión universal, a pesar de ser hindú. Convivió con cristianos y estudió el cristianismo, y en el fondo no es una religión muy distinta al hinduismo, al budismo o al Islam.

Autobiografía de un yogui es su principal libro, y en él nos habla de la ciencia del Kriya yoga. También nos cuenta la historia de su maestro, Sri Yukteswar, del maestro de este, Lahiri Mahasaya, y del de este, Mahavatar Babaji. La cultura de la India es un escenario de lo más interesante y hace que este libro autobiográfico tenga una esencia exótica de lo más atractiva.

Leyendo este libro he aprendido mucho. De la religión hindú, de la cultura de la india, de espiritualidad, de yoga, de la vida. Y es que este libro nos adentra en el mundo del yoga, de la meditación. De llegar a sentirte en unión con Dios, con la Esencia Cósmica, con la Madre Naturaleza, con lo que sea en lo que creas. Y es que es un libro válido para creyentes de cualquier religión, pero también lo es para ateos. Porque, como ya he dicho, no es un libro religioso, sino más bien un libro de espiritualidad, y son cosas muy diferentes.

Otra cosa que quería comentar y que igual os anima a leerlo es que este libro era uno de los libros favoritos de Steve Jobs (todos sabéis quién era Steve Jobs, no me hagáis deciros que fue el creador de Apple). El creador de los iPhone se leía este libro una vez al año desde que fuera a la India en los años setenta. Es más, en su funeral, y por petición suya, se regaló un ejemplar de Autobiografía de un yogui a todos los asistentes. Fue el último deseo de un genio de nuestra era.

Así que no tengo más que hacer lo mismo que Steve Jobs y recomendaros que os leáis este libro. Ya no porque quiera que os metáis en el yoga ni nada de eso (tampoco es que yo lo haya hecho, aunque puede que empiece a practicarlo), sino por mera curiosidad. Porque aprenderéis un montón de cosas de la mano de un maestro.

¡Un saludo!

Miércoles musicales XLV: Castigadas en el granero

¡Hola, bibliolocos! Parecerá que me había olvidado de esta sección del blog (y es un poquito cierto) porque desde marzo no os traigo algo de música por aquí. Por si esto vuelve a ocurrir -que seguro que pasa, ya os aviso- os recomiendo que os paséis de vez en cuando por Indielocura, donde encontraréis música más a menudo (aunque últimamente posteo una vez a la semana o así). También quería aprovechar para presentaros Filmolocura: el mismo concepto que el de este blog y que Indielocura pero para cine. En él escribe principalmente mi amigo Nacho, que es un cinéfilo empedernido y que ve películas de lo más curiosas. No dejéis de echarle un vistazo si os gusta el cine.

Y por otro lado, miércoles musical. Sí, vuelvo con esta sección y hoy quiero traeros el videoclip de Castigadas en el granero, de Deers. Porque es un grupo que me encanta y lo están petando con conciertos y conciertos en el extranjero. Son chicas, son de Madrid, y son la bomba. Mirad y escuchad y compartid:

¡Un saludo!

Reseña: Grecia, de Irene X

Quería dejar las reseñas de libros de poesía para más tarde para no ser monotemático, pero no he podido. Porque Irene X tiene capacidad de atracción sin anestesia y empezar Grecia es terminarlo o morir. Y porque quería ser testigo de esta enfermedad que es Grecia: enfermedad, culpable y víctima.

COMENTARIO

No he leído (aún) El sexo de la risa, el primer poemario de Irene X, pero ya había leído muchísimas críticas (todas buenas), la seguía por las redes sociales (Twitter, Facebook, Instagram) y leía su blog (y lo sigo haciendo). Por eso cuando Origami anunció la preventa de Grecia me la jugué y lo compré por anticipado. Y qué acierto.

No voy a engañaros diciéndoos que no me he enamorado de la poesía de Irene. No sería justo. Porque lo he hecho. Y mucho.

Estos 166 poemas repartidos en 15 partes a lo largo de 300 páginas que conforman Grecia son una auténtica maravilla poética. La temática es casi siempre la misma, sin ser para nada repetitiva: el amor, la ausencia de este, los recuerdos de amores pasados... Una recopilación de poemas que forman parte de una vida, que son un trozo de Irene y al mismo tiempo de Grecia, quien "escribe con restos de pizarra sobre el polvo que dejaron las tizas de sus enemigos".

El libro está ilustrado con fantásticos dibujos de Albert Solóviev, imágenes siempre de rostros femeninos y figuras de chicas, perfectas para este poemario.

Es el libro de poemas más largo que leo en los últimos años. Al ser tan largo, tiene de todo: poemas largos, poemas en prosa, micropoemas, reflexiones... Y todos con un estilo muy propio, con una forma muy viva de ver el amor. Y con una melancolía casi irónica.

Me encanta cómo escribe Irene X, aunque tienda a la autodestrucción, al daño. No sé qué tiene. Igual es cosa de Grecia, igual es que Grecia enamora.

Tampoco sé a qué esperáis para comprarlo. Este libro no vale lo que cuesta, este libro no se puede valorar con euros. Se necesita otra escala de medida, una moneda a base de corazones rotos sería más justa. Leed Grecia y luego hablemos de amor. O de lo que sea.

Reseña: La tumba del marinero, de Luna Miguel

Tenía muchas ganas de leer a Luna Miguel y he empezado por el final. La tumba del marinero (La Bella Varsovia, 2013) es su último libro publicado en España -porque ha publicado en otros países también, como en Italia o en Argentina-. Sigo leyendo poesía y sigo reseñando poesía, lo siento si esperabais más novelas juveniles o de fantasía. Tendrán su espacio en este blog. De hecho, estoy leyendo Danza de dragones y una biografía. Sin embargo, aún no es el momento. Ahora es el momento de Luna.

COMENTARIO

La poesía de Luna Miguel es visceral y enfermiza, es poesía que ataca al alma. Que hace vaciarse. Que fulmina. Y sin temor a hacer daño.

Con referencias a mil autores que no conozco y cosas que me hacen investigar, Luna Miguel demuestra que es una mujer con altísimos conocimientos literarios, a pesar de su juventud (nació en el 90). Y no solo las referencias que menciona en los poemas, sino la forma de contar(te) qué pasa, qué le pasa, qué te pasa, qué les pasa a los demás, sirve como demostración de que cuando escribió estos poemas ya era una mujer completamente madura. O no. Demuestra que hay otra forma de madurar.

Luna Miguel vive la enfermedad en sus propias carnes, en su propia piel. Por eso no es raro ver esa angustia o ese enfrentamiento o ese qué sé yo en su poesía. Está rodeada de enfermedad. Vive rodeada de cánceres.

La tumba del marinero está dividido en diez partes y en cada una de ellas ahonda en un tema de una forma más intensa. Encontramos poemas en los que habla de amor, de madurez e independencia, de lo que ha recibido de su familia, de enfermedad, de drogas, de sexo, de muerte...
Hay poemas largos y otros tan cortos como Convivencia:

Tejo contigo
el terror a la disputa. 

Sin embargo, desde mi punto de vista, los mejores son los poemas en prosa. En ellos Luna Miguel reflexiona más, ahonda en el asunto, llega hasta el hueso. Los que encontramos en la octava parte, Mala sangre, por ejemplo, son textos que arañan desde dentro, con gusto, con placer. Que el dolor dulce existe y sale de las palabras de Luna Miguel. Está comprobado.

En definitiva: cómo no recomendar este libro, si me ha dejado con ganas de más. Si ya tengo la obligación de comprar los demás libros de Luna Miguel. Si todo lo que diga se va a quedar corto. Si eres aficionado a la poesía, tienes que leer La tumba del marinero, si no lees poesía, también. Y empezarás a hacerlo.