Reseña: Izar la negra, de Pablo Benavente

Pablo Benavente vuelve, esta vez de la mano de Frida Ediciones, para convertirse en pirata y surcar los mares con la poesía como navío, dejando de lado su Circo de quimeras, con el que ya hace casi un año pudimos disfrutar de sus versos. Y lo hace evolucionando su poesía, pero manteniendo ese estilo propio que tanto me gusta.

Es esta absurda sensación de que ya lo quiero todo contigo,
de que nadie puede cantar, seguro, más alto que tus gemidos, de que sabías demasiado del destino como para atreverte a llamarlo azar, que das para libro, que no eres perfecta, eres exacta, que no te quiero porque quererte, pequeña putada, quererte sería darle meses de ventaja al mundo y quiero aprovecharte cada segundo que te cuelgue del rostro.

Pablo tiene algunos poemas que son como cañones que te dejan a la deriva. Izar la negra es un poemario de amor y mar, de ciudad y de música, de corazones rotos y de sueños. Cumplidos. Y, como digo, tiene poemas brutales. Uno de mis favoritos, Estaciones en curva, nos pone en una situación con la que todos podremos identificarnos, estar perdido en el mundo. Porque hay nostalgia, tristeza y dolor en estos poemas. Hay olvido en estas páginas. Hay distanciamiento, hay distancia. Miento. Porque también hay cercanía, amor, noches, borracheras, susurros, rock and roll.

Este es un libro que guarda un tesoro, este libro es una isla desierta esperando ser habitada. Pablo se muestra tal como es, se vierte como el ron de la botella de un pirata, nos muestra su corazón en un cofre. Son imprescindibles poemas como Castillos de humo, Secreto a voces, Al alcance de los dedos o un preciosísimo La chica del vestido blanco, sólo por mencionar algunos, ya que cada poema de este libro tiene algo que lo hace especial.

Así que en este libro de poemas vais a encontrar amor y desamor, pero también mucha crítica social, como en Sueños para un país o en Ley mordaza. Vemos la vida -la nuestra- a través de los versos de Pablo Benavente. Nos dejamos llevar por sus olas. En definitiva, sí, otro libro de poemas que merece la pena leer y releer.

-Haz clic aquí para leer la reseña de Circo de quimeras-

Reseña: Otro rey, la misma reina, de Sergio Algora

¡Buenos días, bibliolocos! Hoy os traigo otra reseña de un libro de poesía. En este caso, Otro rey, la misma reina, de Sergio Algora. Es un autor contemporáneo, pero desgraciadamente no es un autor vivo. Murió en 2008 con solo 39 años. Pero nos ha dejado varios libros y discos (pues también era cantante, yo le "conocí" por el grupo Muy Poca Gente). Otro rey, la misma reina lo publicó Devenir en 2003. Bueno, vayamos con la reseña.

SINOPSIS

"Sergio Algora (Zaragoza, 1969-2008) tristemente desaparecido por problemas cardíacos que acarreaba hacía años, escribió éste su tercer libro de poemas donde encontramos ecos de Henri Michaux y de la poesía mistérica de Eduardo Girlot, por citar dos autores que han influido en el autor y que pueden acercarnos a este libro narrativo y abstracto en el que un rey en un país deshabitado imagina el principio y nos cuenta el fin. Sergio Algora, además de poeta, fue lider de bandas tan emblemáticas en el panorama de la música pop española como: Índice de Cuba, El Niño Gusano, Muy Poca Gente y La Costa Brava." -Entrelectores

 COMENTARIO

Como soy fan de las letras de las canciones de Muy Poca Gente (curiosamente, uno de los grupos menos conocidos de los que Algora formó parte), me hacía mucha ilusión hacerme con un libro de Sergio Algora, y hasta hace unos días no se me ocurrió buscar en internet y lanzarme a comprar uno de sus libros de poemas. Fue, desde luego, un acierto. 

En mi cuenta de Goodreads escribí, al terminar el libro: "Otro rey, la misma reina es abstracto como el amor e intenso como un reino sin súbditos. Es la dicotomía entre la reina y la otra reina. "Preguntadle a la otra reina". El amor, la boca, el cielo... el rey que lo sabe todo y que no puede enseñarlo. La poesía de Sergio Algora nos lleva a otro mundo, nos transporta a un cielo blanco, nos muestra los desiertos de su reino. El Rey no reina sin su Reina."

Sí, puede sonaros raro, tal vez lo sea, pero eso es lo que me suscitaba el libro nada más terminarlo. Es un libro cortito, unas 90 páginas, y muchos de los poemas son sólo dos o tres versos a una página. Se lee rápido, pero es intenso. Visceral. Abstracto. Y me encanta, porque a veces tiene ese ritmo trepidante que escucho en las canciones de Muy Poca Gente. Y porque deja siempre abierta la puerta a la interpretación propia, cosa que pide su poesía.

Nos encontramos pues con imágenes etéreas, como si el rey fuera Dios, con imágenes terrenales, como si el rey fuera simplemente eso, un rey que no tiene reina o, mejor dicho, que tiene dos reinas, la reina y la otra reina. Donde todo es figurado, abstracto, puro. Es un libro de esos que se leen varias veces y significan cosas distintas, te transmiten algo diferente cada vez.

Sin duda volveré a leer algo de Sergio Algora.

Puntuación: en Goodreads le puse un 4 sobre 5 por la poca libertad que dan sólo cinco estrellas. Sobre 10 es un 7,5, que no está nada mal.

Reseña: Aura, de Javier Ruescas y Manu Carbajo

Vuelvo con novela juvenil, con Javier Ruescas y Manu Carbajo y su trilogía Electro. Es el turno de la segunda parte, Aura, una vertiginosa continuación de Electro, el primer título de la trilogía (haz clic aquí para leer la reseña de Electro).

SINOPSIS

Con el peso de la verdad sobre sus hombros, Ray, Eden y su nuevo compañero de viaje, Dorian, se dirigen a la Ciudadela en busca de ayuda. Pero el lugar no es el mismo desde que la chica lo abandonó: ahora la lucha de los rebeldes contra el gobierno se ha vuelto más encarnizada. Las reservas de energía comienzan a estar al límite y la gente se muere. El miedo se ha convertido en el arma más poderosa de los centinelas.
Mientras Eden se enfrenta a su pasado y Ray intenta desentrañar sus sentimientos por ella, Dorian irá descubriendo poco a poco los límites de su auténtica naturaleza. Juntos deberán deshacer, antes de que sea demasiado tarde, la telaraña de secretos, mentiras y traiciones que amenaza con sepultar la verdad para siempre.

COMENTARIO

Ruescas y Carbajo habían dejado el listón muy alto en Electro pero han conseguido lo imposible: se han superado. Me encantó Electro por ser una novela distópica diferente, muy realista y al mismo tiempo con muchísima novedad. La historia tenía sentido, especialmente por ese final alucinante. Todo cuadraba, pero había mucho que contar. Y eso han hecho en Aura, dar continuidad a una historia que, aunque estaba completa de alguna manera, dejaba con ganas de más. De mucho más.

Ahora que ya sabemos quiénes son Ray y Dorian, la historia se vuelve más interesante. Por un lado, el personaje de Dorian se convierte en una pieza clave. Por otro, Ray tiene que ver (como dice en la sinopsis, yo no spoileo nada) qué es lo que siente por Eden.

En Aura cambiamos de escenario: la Ciudadela es donde se centra el libro, una ciudad donde hay una clara separación de clases y donde los rebeldes están empezando a sublevarse contra el gobierno opresor, sobre todo por falta de la energía que necesitan para vivir. Me gusta que estemos esta vez en un ambiente urbano, pero de esos ambientes urbanos decadentes, sucios, muy del rollo ciencia ficción del siglo pasado.

Conocemos a nuevos personajes, descubrimos el pasado de Eden y nos metemos de lleno en una ciudad con una guerra a punto de estallar. Estratagemas de lo más curiosas, planes para dar paso a la rebelión y mucha, muchísima acción. Si Electro era una novela vertiginosa, Aura va a la velocidad de la luz. Nunca dejan de pasar cosas y todas tienen una razón de ser. Incluso escenas de Electro que pudieron pasar desapercibidas se vuelven cruciales en esta segunda parte cargada de intriga, especialmente en los últimos capítulos.

Vuelve a haber amor, pero esta vez me molesta menos que en Electro, aunque tenga más importancia. Porque es más confuso y realista, porque ahora cuesta menos creérselo. Y porque ahora forma parte de la trama, de forma que era necesario que se desarrollase en la primera novela. Bravo.

Creo que Javier Ruescas y Manu Carbajo han conseguido dar continuidad a Electro de una manera perfecta: cambiando de escenario y dando espacio a nuevos personajes, pero manteniendo el listón de esa primera parte, incluso mejorándose. La historia, además, sigue necesitando más. El final de Aura, aunque no es tan genial como el de Electro, vuelve a dejar con ganas de más. Terminar Aura supone quedarse en ascuas. Necesitas saber cómo sigue.

Será difícil terminar la trilogía de una forma tan perfecta como empezó y como ha continuado, pero seguro que Ruescas y Carbajo lo consiguen. Si Aura ha seguido la línea de Electro, estoy convencido de que la tercera parte de la trilogía, Némesis, será una novela perfecta.

Aura se lleva un 9 sobre 10. Reservo el 10 para la tercera parte.

Reseña: Todxs Vosotrxs, de Jose Luis Algar

Jose Luis Algar es ilustrador, cantante y compositor, director y guionista de cine, y ahora también poeta. Todxs Vosotrxs es su primer libro de poemas, una maravilla poética que acompaña ilustraciones y nos mete de lleno en su vida, sin anestesia. Ha sido editado por Ediciones Hidroavión. Vamos a por la reseña.

SINOPSIS

En esta novela gráfica encontramos algunas vivencias, recuerdos y pensamientos del propio autor narrados desde la poesía y la cotidianidad, cercanía y naturalidad que consigue con sus palabras que todos encontremos algo de nosotros mismos. 

Los textos, escritos a máquina de escribir, van acompañados por unas cuidadas ilustraciones en acuarela con retratos y situaciones narradas.

 COMENTARIO

Fui a la presentación de Todxs Vosotrxs en Madrid para conocer a Jose Luis Algar, pues no le había desvirtualizado todavía, a pesar de que he hablado sobre su música en Indielocura en varias ocasiones y de que es el ilustrador de mi último poemario, Uni-versos. Además, quiso contar conmigo para que recitara alguno de sus poemas en la exposición con recital que hizo de las ilustraciones incluidas en el libro, al día siguiente de la presentación. Pero hablemos del libro.

Todxs Vosotrxs es un espejo donde vemos a Jose Luis Algar tal cual es, a través de otras personas. Los poemas y textos en prosa de este libro nos van enseñando, poco a poco, quién es Jose Luis Algar, quiénes son las personas que han formado parte de su vida. Desde un poema de tres versos a su padre y otro a su madre hasta poemas a amores imposibles del colegio, en primaria, o a amores pasados, cuya huella sigue doliendo.

Pero no sólo hay amor, no. Hay vida cotidiana, como ir a un examen cuando vives muy lejos del centro de estudio y que la profesora lo haya cancelado. Como elegir ser artista y vivir malamente porque es mejor vivir feliz y pobre que infeliz y con dinero. Reflexiones de todo tipo, juegos con las palabras e incluso caligramas, como el del poema "Jaculatoria" o en "Fuerte". Unos textos son autobiográficos, los otros cuentan situaciones, pero todos tienen en común la presencia de algún otro, de todxs lxs que han formado parte de la vida y el corazón del autor.

Mención aparte merecen todas las ilustraciones que hay en el libro. Se trata de dibujos hechos en acuarela que ilustran los textos y los complementan. La mayoría son retratos, pero hay también ilustraciones de otro tipo, aunque generalmente partes del cuerpo. Ya sé que no es muy objetivo que yo lo diga porque Algar ha ilustrado la portada y la contraportada de mi último libro, pero los dibujos de este joven son una maravilla.

Os dejo aquí debajo el booktrailer que han preparado del libro, animándoos a que lo compréis (está entre los más vendidos de poesía en la Fnac, y será por algo), lo devoréis y lo disfrutéis.

Reseña: Niños enamorados, de Mariano Peyrou

Tuve la suerte de tener a Mariano Peyrou como profesor de escritura creativa en un curso que impartía en mi universidad. Ya os hablé de él hace tiempo (¡cuatro años!). Ahora, con la publicación de su nuevo poemario, Niños enamorados, editado por Pre-Textos, vuelvo a escribir sobre su poesía.

Igual que el blanco es la suma
de todos los colores,
el silencio es el nombre de
todo. Lo demás, lo que nos
importa, lo particular de cada vida
parece necesitar la solidez de un
relato en el que se condensan
el relato deseado y una serie
de frases que lo cuestionan e iluminan,
enfatizando la unidad de su
sentido o su azarosa multiplicidad:
las que se quedan flotando
cerca de la superficie del agua
y emiten algún sonido que destaca
sobre el fondo de la tranquilidad (...)
Fragmento de "El sótano del cielo", de Mariano Peyrou. 

Mariano Peyrou nació en Buenos Aires en 1971 y vive en Madrid desde 1976. Es autor de varios libros de poemas, entre los que destacan La sal (2005), Estudio de lo visible (2007) y Temperatura voz (2010), todos editados por Pre-Textos. También ha publicado un volumen de relatos, La tristeza de las fiestas (2014), aparecido en esta misma editorial.

COMENTARIO

Fui a la presentación de Niños enamorados en la librería Rafael Alberti, en Madrid, el 30 de octubre, donde Mariano Peyrou, acompañado de Rosa Benéitez y Julieta Valero (que dieron su opinión sobre Niños enamorados), leyó alguno de los poemas del libro. Lo cierto es que escuchándole leer ya presentía que el libro me iba a gustar, y así fue. Cuando terminé el libro (el 3 de noviembre) publiqué una pequeña reseña en Goodreads. No todos los libros que leo los reseño en Bibliolocura, pero casi todos tienen una reseña, aunque sea breve, en mi perfil de Goodreads, así que si tenéis cuenta en esa red social, os animo a que me sigáis. Bueno, esto es lo que escribí sobre Niños enamorados:

Yo no sé cómo lo hace, pero Mariano Peyrou se aproxima demasiado a todo y lo hace suyo sin hacer ruido, usando las palabras exactas en la naranja exacta y sin mecanismos, todo natural, siendo zumo. Niños enamorados «es la prolongación de un sueño» que hemos vivido todos. Es un libro de poemas, de silencio y de música. "El miedo tranquilo", como el título de uno de los poemas, donde habla de «heridas heredadas que no duelen pero modelan lentamente nuestro cuerpo, señalan en secreto sus límites». Yo no sé cuáles son los límites que se ponen los Niños enamorados, sólo sé que cada uno de los poemas del libro me ha sugerido algo, algo azul que tenía escondido y que me ha encantado descubrir. Que «el espacio es metáfora del tiempo, no podría ser al revés». Que, aunque ya lo sabía, no me había dado cuenta de que «todo está lejos; estar cerca es una forma de estar lejos», que «abstracto es lo concreto fuera de contexto» y que «complejo es lo sencillo demasiado cerca». Al final, podría decir todo en versos del libro: «Esto es lo que se hace: trabajar lo real hasta convertirlo en imaginario.»

Una auténtica maravilla que merece varias lecturas para disfrutarlo al máximo.

Como veis, creo que con eso ya he dicho más que suficiente. Y es que por qué me voy a enrollar más, si ya he comentado lo genial que es este libro, un libro de poemas que no son infancia y que al mismo tiempo tienen esa fragilidad de los niños, esa fuerza de caerse y levantarse, no sé. Que tenéis que leer y disfrutar de Niños enamorados como lo he hecho yo y, luego ya si eso, hablamos.

Reseña: Animal de deseo, de Kris León

¡Hola a todos, bibliolocos! ¿Os apetece leer algo de poesía? Ya era hora de que volviera a pasarme por aquí y a reseñar algún libro de poemas, ¿verdad? Hoy es el turno de Animal de deseo, de Kris León, que me lo leí anoche. Fue editado por Ediciones en Huida en 2014 y, la verdad, es una maravilla. Una maravilla extraña. Vamos con la reseña.

SINOPSIS

Poeta de vida, Kris León (Málaga, 1990) es una constructora de universos diminutos. Gestora cultural y Licenciada en Periodismo. Escribe y vive buscando El Hogar. Comenzó a acumular poemas a los nueve años, y a los veinte se subió al primer escenario junto a La Rebotica. Desde entonces, no ha podido abandonarlos. Actualmente forma parte del grupo literario “Noventa Trastos”, y organiza mensualmente jams y diversos eventos donde combina la poesía con la música y cualquier desvarío artístico.
Tras innumerables entradas de blog, folios y escenarios, Animal de Deseo supone su primer libro, compuesto por una poesía cruda, directa, salvaje, que rastrea en lo cotidiano. Sus poemas son viscerales, exploran el vacío y palpan miedos y deseos.

COMENTARIO

Leer a Kris es olvidarse de uno mismo y meterse en ella. Es un cambio de perspectiva, es ver la vida desde sus ojos, sentirse frágil, fuerte, vacío, triste, con ganas, sentirse mujer. Leer a Kris es arrancarte el corazón a tiras, pero y dejando que gotee, poco a poco, hasta calarte. Leer a Kris es empaparse de sus versos y sentir que somos animales malditos. Sentir que nos ha clavado su poesía en el vientre, para siempre.

Animal de deseo son cinco animales: mosca, gorrión, gato, araña y águila. En estas cinco partes encontramos poemas geniales. De la primera parte (Mosca) podría destacar Allí donde solíamos escapar, que es uno de mis favoritos, quizás por el título al más puro estilo Love of Lesbian, quizás por su cambio de velocidades. 

Gorrión, la segunda parte, tiene también poemas viscerales, como Espejo sin cristal o Que la luz ponga sus pies sobre mí (y acelere). De este último, uno de mis poemas favoritos del libro, destaco estos versos:

Que la luz me arrastre hacia algún lugar, 
que azote la carne dorada de lo aún por suceder, 
que la luz me apriete el caos y me espere cada noche, 
entre las sábanas, 
que la luz me abrace y me lleve de regreso a casa 
cuando ya ningún bar sea capaz de darme cobijo.

En un abrir y cerrar de estrellas es otro poema impresionante, de esos poemas que cuando los escuchas recitar por la autora atrapan toda tu atención, tus cinco sentidos y los de repuesto.

La tercera parte, Gato, es quizá la más sensual del libro, como certifican poemas como De aquí puedes comer o Él, la bestia. Sin embargo, no son poemas sexuales, ni mucho menos. Tampoco son poemas de amor, al menos no del todo. Son poemas salvajes, pero no en el sentido humano de la palabra. Hay algo decadente y triste en ellos, algo animal. Son libres, ausentes. Como un gato, que está ahí, pero que nunca te va a hacer caso. El gato, ese animal que tanto nos gusta y que tan poco comprendemos.

La cuarta parte, Araña, recoge poemas de un carácter más intimista e introspectivo. Kris León se cuestiona sus propios sentimientos, busca el color de una pérdida, hace preguntas a su cuerpo, da besos de despedida.

Por último, Águila nos abre la mirada a la esperanza. Esta parte la abre No hay mejor mapa que un mapa en blanco, un poema a la música que es, sin duda, uno de mis favoritos del libro. Pero no se quedan cortos ¿Qué clase de luz es esta?, un verdadero canto a la creación artística, o Azul klein, una maravilla en cuatro partes. Y así, con un Golpe de alas, acaba el libro.

Para resumir, Animal de deseo tiene algo crudo y visceral, propio de la poesía de Kris León. Llega hasta las entrañas y arranca de cuajo el corazón. Y te quedas disfrutando, porque para qué lo necesitas. La verdad es que es una gozada leer estos poemas.

Un apunte que quería mencionar y que me pasa siempre que leo poesía es que cuando he escuchado al autor o a la autora recitar sus poemas, cuando conozco su voz y su ritmo, leo en mi cabeza escuchando su tono de voz, sus pausas, sus respiraciones. Es curioso, también me ha pasado leyendo Animal de deseo. Os recomiendo que escuchéis poesía en directo. Cada vez es más fácil asistir a recitales (por lo menos en Madrid, aunque supongo que en otras ciudades españolas también habrá cada vez más recitales), así que no perdáis la oportunidad.

Y leed a Kris León. Su Animal de deseo me ha parecido una maravilla.

Reseña: Electro, de Javier Ruescas y Manu Carbajo

¡Hola, bibliolocos! Vuelvo con novela juvenil, y con Javier Ruescas, un autor al que sigo desde que empezó a publicar libros, esta vez acompañado por Manu Carbajo, guionista y director de cine, que se estrena en esto de las novelas. Os hablo de Electro, el primer título de una trilogía juvenil de ciencia ficción. La saga sale con Edebé y el libro está a la venta en España desde el 1 de octubre de este año. El segundo libro de la trilogía, Aura, estará a la venta a partir del 1 de noviembre de este mismo año. Sí, sí, ¡no queda nada! No sé cuál es la estrategia de sacar los libros tan seguidos, pero yo no me voy a quejar. Vamos con la reseña.

SINOPSIS

A sus diecisiete años, Ray sueña con marcharse a la universidad y salir de Origen, el pueblo en el que ha crecido. Pero una mañana, al despertar, descubre que el mundo que conocía ha dejado de existir. No queda nadie: ni sus padres, ni sus amigos, ni sus vecinos, y en esta nueva realidad los humanos ya no son las criaturas más poderosas del planeta. ¿Qué ha sucedido? ¿Dónde está todo el mundo? ¿Por qué parece que han pasado años desde la última vez que se fue a dormir?
Para sobrevivir, Ray deberá confiar en Eden, una joven fugitiva curtida en la batalla cuyo corazón depende de energía externa para seguir latiendo. Guiados por un misterioso diario, emprenderán juntos un viaje lleno de peligros en busca de respuestas sin saber que algunos secretos es mejor que permanezcan enterrados para siempre...

COMENTARIO

Javier Ruescas lo ha vuelto a hacer, ha conseguido hacer otra historia maravillosa, esta vez con la ayuda de Manu Carbajo. Electro nos cuenta la historia de Ray, como habéis podido leer en la sinopsis. Ray se despierta un día cualquiera como todos los días, pero no hay nadie en casa. Ni en ningún lado. Bueno, sí, hay algunas personas, pero muy poca gente. Es como si durante la noche todo el mundo se hubiera largado. Y ahí está él, solo en un mundo que ha cambiado. A peor. Un mundo peligroso.

Y así empieza la historia de Electro, una distopía ambientada en un futuro no muy lejano, con características propias que la hacen completamente nueva. Una historia novedosa y muy creativa, aunque también temerosamente real. Ray conocerá a Eden, una chica con un corazón que necesita electricidad. Y con ella se verá inmerso en un mundo que, aunque se parece, no tiene nada que ver con el nuestro (y el que era el suyo), con criaturas peligrosas como los cristales o los infantes, un gobierno autoritario y unos rebeldes que buscan la libertad. 

La idea del diario es genial, pues te va haciendo enterarte de lo que ha pasado poco a poco, ir entendiendo todo gracias a pequeñas dosis, hasta un final revelador.

Se trata de una novela de acción, pura y vertiginosa. No dejan de pasar cosas, no hay un momento en el que la trama pueda aburrirte: siempre quieres saber más. Además, el diario que he mencionado ayuda a hacer la historia más entretenida.

Pero claro, también hay amor. Como siempre. Aunque en este caso lo veo demasiado esperable. La historia de amor no es el punto fuerte, así que lo puedo dejar pasar, pero... no sé, es quizá demasiado obvia. Ese puede ser el único punto negativo.

Pero lo mejor de todo es el final. Es de esos finales que no te esperas, o al menos eso es lo que me ha pasado a mí. Es lo que yo llamo un final perfecto. Aunque está claro que la historia continúa (y tiene mucho para continuar) creo que esta novela se puede leer por separado y valerte como un libro único. El final de la historia deja con ganas de más, pero lo cierto es que termina de maravilla.

Si hablamos del estilo, creo que con Javier Ruescas ya está claro que vamos a tener una narración fluida y amena, como siempre. Sin embargo, resulta curioso que no se nota que sea una obra realizada por dos personas. O Manu Carbajo tiene el mismo estilo que Javier o se ha sabido adaptar a la perfección para escribir una novela que parece escrita por una sola persona. Eso merece un reconocimiento por parte de ambos, imagino que especialmente a la hora de corregir. Parece que hablo todo el rato de Javier, por lo que quiero remarcar que la novela está escrita por él y por Manu Carbajo. Y el resultado es genial, así que felicidades a los dos.

Si tuviera que poner una nota a la novela creo que le pondría un 8,5. No llega al sobresaliente por el tema de la historia de amor y por alguna cosilla más, pero es casi perfecta. Recomendable al 200% si te molan las distopías y la ciencia ficción en concreto y la acción en general. No puedo esperar para comprar la segunda parte.

Comentario de Quidditch a través de los tiempos y Animales fantásticos y dónde encontrarlos

¡Buenos días, bibliolocos! Hoy vuelvo a traeros un comentario/crítica, no tanto una reseña. Es más bien una recomendación. Se trata de dos libros: Quidditch a través de los tiempos, de Kennilworthy Whisp, y Animales fantásticos y dónde encontrarlos, de Newt Scamander. Bueno, que en realidad están los dos escritos por J.K. Rowling.

Resulta que el mes pasado empezó el rodaje de la película Animales fantásticos y dónde encontrarlos, a cargo del director de las últimas pelis de Harry Potter. La peli sale en noviembre de 2016 y el guión es ni más ni menos que de la mismísima J.K. Rowling. Y, no sé si por eso o porque estoy pasando una fiebre Potterhead importante, me compré el libro (y de paso el de Quidditch). Y quiero recomendároslos. Son libros que salieron allá por el 2001, pero se siguen encontrando fácilmente en cualquier sitio. Los beneficios obtenidos por la venta de los libros van destinados a Comic Relief, una ONG que ayuda a niños de África.

Animales fantásticos y dónde encontrarlos es un libro de texto obligatorio en el primer año de Hogwarts, y es concretamente una adaptación del libro de Harry, con anotaciones suyas, de Ron y de Hermione, en los márgenes. O sea, es como si estuviéramos leyendo el libro de Harry fotocopiado. Una chulada, porque Harry se aburre en clase y escribe menciones graciosas respecto a lo que hay en el libro. Pero más seriamente, el libro es una recopilación de 75 animales mágicos que nos cuenta una breve descripción de cada uno de ellos, además de algunas explicaciones previas sobre qué se considera una bestia y por qué tienen que ocultarse a los muggles, entre otras cosas. Para los más frikis, el supuesto autor, Newt Scamander, es el abuelo de Rolf, el que se acaba convirtiendo en el marido de Luna Lovegood.

Quidditch a través de los tiempos es un libro con toda la información necesaria del Quidditch, que nos cuenta cómo surgió, cuáles son los equipos actuales de la liga británica y escocesa, algunos del resto del mundo, la historia de la escoba de Quidditch, algunas jugadas y normas del juego... Tiene un poco de todo y la verdad es que es muy interesante todo lo que ha creado Rowling alrededor de este deporte. Es genial que la historia de Harry haya dado tanto de sí.

Nada, que os recomiendo los dos libros (recordad que son benéficos) y que espero ansioso a finales del año que viene para ver la nueva peli.

¿Habéis leído los libros? ¿Qué os parecen?

Reseña: La naranja mecánica, de Anthony Burgess

Haz clic aquí para leer la reseña de la película

Tras las vacaciones de verano vuelvo con energías renovadas para reseñar una de las novelas que he leído este año. Vale, el libro lo leí en abril, pero entre unas cosas y otras he ido dejando la reseña y quiero hacerla ahora. Que tampoco me acordaré de mucho, puede, pero no quería dejar de recomendaros este libro que me ha parecido una auténtica pasada.

SINOPSIS

La historia del nadsat-adolescente Alex y sus tres drugos-amigos en un mundo de crueldad y destrucción. Alex tiene, según Burgess, "los principales atributos humanos; amor a la agresión, amor al lenguaje, amor a la belleza. Pero es joven y no ha entendido aún la verdadera importancia de la libertad, la que disfruta de un modo tan violento. En cierto sentido vive en el Edén, y sólo cuando cae (como en verdad le ocurre, desde una ventana) parece capaz de llegar a transformase en un verdadero ser humano".

COMENTARIO

La naranja mecánica me encantó. Demasiado. Porque tiene algo muy interesante, muy propio, muy especial: el nadsat. Es el idioma que utilizan Alex y sus amigos, una especie de jerga juvenil. Y eso me parece que le da al libro algo que lo hace brillante. Aunque el libro es brillante en sí. No solo porque la forma de narrar, el lenguaje de calle y la total libertad expresiva son excepcionales, sino porque también la historia lo es.

Alex es un chaval que se pasa las noches "de fiesta" con sus amigos. Eso no estaría del todo mal si no fuera porque para él y sus amigos, la fiesta consiste en dar palizas a inocentes, robar, saquear... una curiosa forma de divertirse.

No quiero hacer spoilers, así que no voy a contaros mucho más de la trama, sólo voy a deciros que el libro te enseña. Que aprendes mucho con él, de una manera u otra. A ver la vida de otra forma. A sentirte responsable, a querer ser tú mismo.

Me encantan las referencias a la música (Alex es un gran aficionado a Ludwig van -así llama él al viejo Beethoven-), el modo artístico de pensar de Alex, la mente perversa que tienen cada uno de sus amigos, muy bien construidos, y sobre todo me gusta el último capítulo, el capítulo 21, que no forma parte de la película y tampoco se incluyó en las primeras ediciones de la novela. Ese capítulo es vital para la historia y por eso lo eché de menos en la película (cuya reseña puedes leer aquí).

En definitiva, que esta es una obra maestra de la literatura del siglo XX. Violencia vais a tener de sobra (aunque si sois fans de George R. R. Martin esto no os parecerá gran cosa), así que si preferís novelas de florecillas y vampiros brillantes no leáis La naranja mecánica. Si queréis leer una NOVELA con mayúsculas, sí. LEED LA NARANJA MECÁNICA.

Y luego ya, si eso, os veis la peli.

Reseña: El cadáver presenta, de Paula Aguirrezabala

Después del periodo de exámenes vuelvo con energías renovadas para reseñaros uno de los libros más preciosos que he leído nunca. El cadáver presenta, de Paula Aguirrezabala, es un libro inclasificable, con mucho amor, mucho dolor, mucha poesía, mucha vida y mucha muerte. Es un libro que agita y conmueve. Lo ha publicado Lapsus Calami. Vamos a reseñarlo.

SINOPSIS

La mesa de autopsias está fría. Pásame el bisturí, que a Paula ya no le duele. Cuando se alcanzan cotas muy altas de pánico o pena, el corazón se para. No te asustes cuando la abra. Piensa que es solo una mujer de carne y beso. No temas lo que pueda salir. Los pequeños seres que la habitan intentarán confundirte. Algunos tendrán forma de poema, otros se habrán disfrazado de relato. Paula ha estado toda la vida tropezándose con cadáveres que se hacían pasar por lirios, pero un día se dio cuenta de que todos ellos eran ella.

COMENTARIO

El cadáver presenta no es un libro normal porque Paula Aguirrezabala no es una mujer normal. Es mejor. Es demasiado. Tanto el libro como la autora son demasiado, y eso es algo innegable que todo el que haya leído el libro o conocido a la autora confesará. Centrémonos, primero, en el libro.

Imagina un libro. Olvida todo lo que sabes sobre los libros. Esto no es un libro. Esto es mucho más. Es infancia. Es reconocer el primer amor, con todo lo que conlleva. Es crecer. Es vivir, doler, sentir, morir, todo junto. Es poesía y prosa. Y no, no me estoy haciendo el poeta, estoy intentando describir lo indescriptible. Estoy intentando poner palabras a un cadáver.

El cadáver presenta no es un libro de poesía, aunque tenga poemas. Es poesía en sí mismo. No un libro de poesía, sino poesía. Sin más. ¿Por qué? Porque poesía es eso que no se puede explicar y que sin embargo sale en forma de palabras. O eso que duele tanto que explicarlo se convierte en sangre. O eso que ha pasado de recuerdo a refugio.

Estamos ante un libro que no es un libro, sino una autopsia. Ya lo dice la sinopsis de la contraportada. Estamos delante de Paula, abierta en canal, regándonos de la experiencia de su sangre. O con la sangre de su experiencia.

Stop. Tengo que dejar de divagar.

Lo importante de este libro no es el libro. Lo importante no es lo que está escrito. Lo importante es cómo está escrito. El estilo de Paula Aguirrezabala es sobrenatural. Es crudo y al mismo tiempo elegante. Es dulce y punzante. Es doloroso y te acaricia las manos. Lo importante no es el cadáver, sino los instrumentos que utiliza para descubrir qué lo llevó a muerte. Es la búsqueda, es el por qué, los motivos. La vida. Ahondar. Aunque duela.

Mirad, voy a ser sincero: este es uno de los mejores libros de relatos y poemas que he leído nunca. Es precioso por su forma y por su contenido. Y no sé, que desde que lo leí estoy enamorado de Paula.

Iba a buscar alguno de mis relatos y poemas preferidos del libro, a mostraros algún trozo de este cadáver, pero creo que no sería justo, creo que debéis leerlo entero, de golpe, sin anestesia. Os va a gustar, seguro. Lo sé. No existe otra posibilidad. Así que leedlo. Por favor. No os vais a arrepentir.